顾行舟回到老小区时,楼道里的灯坏了一盏,半明半暗像被人揉皱的黄纸。背包里塞着一摞送外卖的保温袋,他肩膀酸得发麻,一抬头就看见自家门口站着一个穿皮夹克的男人,脚边放着一瓶没拧紧盖子的矿泉水,嘀嘀嗒嗒把水落在走廊的灰尘里。
门没关严,屋里传出奶奶的声音,压得很低,却仍抖:“这月……这月我们真的凑不出来。”
男人不耐烦:“凑不出来就搬。三个月了,别装可怜。”
顾行舟的喉咙像被热油烫了一下。他把背包往肩上提了提,迈步过去:“你跟老人家吼什么?”
男人回头,上下打量他:“你谁啊?”
“我是这家的人。”顾行舟伸手把门推开一点,挡在老人前面,“欠多少,我来谈。”
屋里很小,家具都是旧的,桌上还摆着奶奶没来得及收的药盒。爷爷坐在椅子上,背挺得很直,但手放在膝盖上微微发颤。他一向不爱说话,越是抖,越说明他在忍。

男人把手机掏出来,点开一张截图:“合同写得清楚,逾期一天加多少。你一个送外卖的吧?别逞能。今天不结清,明天我就换锁。”
顾行舟听见“换锁”两个字,脑子里一根弦啪地断了:“你敢。”
男人笑了:“我有什么不敢?这社会讲规矩。你要脸,就拿钱;你要命,就别挡我做事。”
奶奶急忙拉住顾行舟的袖子,手很薄,像纸一样轻:“行舟,别吵……别惹事。”
顾行舟看着奶奶的眼睛,忽然明白这些天她为什么总咳、总忘事——老人不是忘,是怕。他点了点头,抬手把兜里的钱掏出来,零零碎碎一小叠,全是皱的。
“先给你这些。”他说,“剩下的两天内补上。你留个收据。”
男人把钱捏在指尖,很嫌弃似的数了一遍:“两天?你当我傻?”他把钱塞进口袋,“行,给你两天。要是没补齐——”
“我会补齐。”顾行舟截断他,声音不大,却像钉子,“别再吓我爷爷奶奶。”
男人哼了一声,转身下楼。楼道里脚步声远去,顾行舟才发现自己背上全是汗。
奶奶靠着门框长出一口气,脸色苍白:“你别跟人硬碰硬。你爸妈——”
“别提他们。”顾行舟把门关上,背靠门板,像一道临时撑起的墙,“提了也没用。”
屋里沉默了一会儿。爷爷终于开口,嗓子有些哑:“那时候,你刚出生。你妈坐月子都没坐满。你爸说工作调动,急,把你放这儿,说过两个月就接走。”
顾行舟不说话。他听过这个版本,但每次听都像被人把旧伤口重新掀开。
奶奶接话:“两个月没有来。半年没有来。一年后,你妈回来过一次,抱着你哭,说对不起。后来……后来又生了个妹妹。”
顾行舟抬起头:“她叫什么?”
奶奶张了张嘴,又闭上。像怕把那名字喊出来,会把某种不好的东西也喊回来。
“叫顾……顾念。”奶奶终于说,“比你小十岁。你那时十岁出头,放学回来,看见你妈抱着她,开心得像过年——”
顾行舟脑海里像有一帧画面闪过:自己站在门口,背着书包,手里拿着一根冰棍,冰水顺着手腕流下来,凉得发疼。屋里有个小婴儿在哭,哭声尖,却很真实。
“后来呢?”他问。
爷爷沉声:“后来他们来接人,只接走了妹妹。你爸把你妈拉上车,你妈回头看你一眼——那眼神像把刀。车走了,再没回来。”
顾行舟的指尖发冷。他一直以为自己早就习惯了,原来不是。只是把习惯练成了不说。
奶奶从抽屉里摸出一个旧相框,递给他。相框背面有胶带,里面夹着一张小小的纸条,是小孩子歪歪扭扭的字:“洋洋哥哥,我长大来找你。”
顾行舟看着那行字,胸口发紧。
“你爸妈联系方式呢?”他问。
奶奶摇头:“换了。我们找过。打过无数次电话,都是空号。后来听人说他们去了外地,又说出国……什么都说。你爷爷去问过你爸单位,人家说早就离职。”
顾行舟把纸条塞回相框后面,像把一块烫手的铁藏起来。他站起来,去厨房给自己倒水,手抖得水溢出来。
爷爷看见了,慢慢起身走到他身后,拍了拍他的肩:“别急。急会乱。”
顾行舟苦笑:“不急能怎么办?”
爷爷没多解释,伸手按住顾行舟的背脊:“站直。吸气,四拍。停一拍。呼气,六拍。像要把气送到肚子里。”
顾行舟照做。第一口气还乱,第二口气开始稳。第三口气,胸口那团火像被压进土里,没熄,但不再四处乱烧。
“记住。”爷爷说,“你要做事,先把身体安住。身体安住,心才不会被人牵着跑。”
顾行舟点头。他不知道为什么,那一刻他竟听见一种很远很远的声音,像潮水在夜里撞墙,一下,又一下。

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